Если бы я хотел написать стих. Ни какую нибудь лабуду вроде вступления в кучку навоза или стукнувшись головой о дверную рамку, которую сука сам же и отремонтировал. А то, что имеет смысл и идею, до того как предстоит в него врезаться. Внезяляперно я бы сказал, и определенно, откровенно бесстыжо.
Нет, я бы написал о тойже лепешке, и томже дверном косяке, потому что это именно они, а это я. И "тоже" я пишу именно так.
Мой дзен, он только мой, и нет для меня другого. Как нет страданий Гоголя или Шекспира
Я просто люблю дождь, снег, и всякие пакости...